Kroniki składu · Smailik
Czy królowie są pionkami?
Historia opowiada o tych, którzy uważają się za graczy, nie zauważając prawdziwego zamiaru.
Prolog
Noc.
Trzej królowie siedzą w małym pokoju w starym zamku.
I czekają.
To dla nich niezwykła sytuacja.
Zwykle czekają na królów.
Ich ochroniarze są przy drzwiach. Na korytarzach siedzą doradcy, ambasadorowie i generałowie. Na dziedzińcu w zimnym deszczu czekają trzy uzbrojone oddziały pod trzema różnymi sztandarami.
Za murami zamku stoją armie.
Zaledwie kilka miesięcy temu pokłócili się ze sobą.
Może się to powtórzyć za kilka dni.
Przed królami leży duża karta.
Twierdze.
Drogi.
Rzeki.
Drewniane figurki armii.
I trzy małe korony.
Każdy stoi na swoich ziemiach.
Nikt nie dotyka karty.
Najmłodszy król z irytacją stuka palcami w stół.
Starszy powoli pije wino.
Trzeci milczy.
Był jedyną osobą, która spotkała ją wcześniej.
I jako jedyny nie pyta, jak długo będzie musiał czekać.
W końcu za drzwiami słychać kroki.
Królowie milczą.
Drzwi się otwierają.
Do pokoju wchodzi kobieta.
Ona jest piękna.
Nie kruche piękno, które wychwalają nadworni poeci.
Ma spokój osoby, która już dawno przestała potrzebować aprobaty innych ludzi.
Ubrana jest w długie ubranie podróżne w kolorze jasnożółtym, prawie złotym. Krople deszczu wciąż błyszczą na tkaninie.
Bez korony.
Brak herbu.
Żadnej świty.
Następny jest duży czerwony kot.
Kobieta zdejmuje rękawiczki.
- Przepraszam, panowie. Drogi są okropne.
Żaden z królów nie przypomina jej o spóźnieniu.
Zajmuje puste miejsce.
Kot wskakuje na następne krzesło.
Młody król patrzy na nią.
— Czy otrzymałeś nasze listy?
- Cała siódemka.
Jego palce przestają stukać.
Wysłał dwa.
Kobieta zauważa jego spojrzenie.
Ale to niczego nie wyjaśnia.
Wyciąga z torby podróżnej kilka listów i kładzie je obok mapy.
Królowie natychmiast rozpoznają pierwszą pieczęć.
Drugi też.
Na widok trzeciego najstarszy król przestaje pić.
Kładzie czwartą literę obrazkiem w dół.
Pieczęć nie jest widoczna.
Z jakiegoś powodu cała trójka na niego patrzy.
Kobieta bierze przygotowaną dla niej szklankę.
Degustacja wina.
- Więc.
Patrzy na królów.
-Który z Was pierwszy chce mnie skłamać?
Przez kilka sekund panuje cisza.
Czerwony kot zamyka oczy.
Najstarszy król pierwszy się uśmiecha.
„Teraz rozumiem, dlaczego nie jesteś kochany na dworze”.
„Bardzo mnie kochają na dworze”.
Odstawia szklankę.
„Po prostu ludzie, którzy nimi rządzą, nie zawsze są tacy sami”.
Starzec się śmieje.
Młody król nie.
I rozpoczynają się negocjacje.
Na początku prawie nie mówi.
Królowie mówią.
Pierwszy zarzuca drugiemu naruszenie umowy.
Drugi wymienia spalone wsie i żąda zwrotu dwóch twierdz.
Trzeci zapewnia, że ich wojna go nie dotyczy.
Ona słucha.
Czasami zadaje krótkie pytanie.
— Ile osób przebywa obecnie w północnej twierdzy?
Król odpowiada.
Ona kiwa głową.
— Ilu z nich otrzymało wynagrodzenie w zeszłym miesiącu?
Pauza.
Ona już patrzy na kogoś innego.
„Czy wasz generał nadal dowodzi armią wschodnią?”
- Oczywiście.
- Dziwny.
Wyciąga list.
„Zeszłej nocy myślał inaczej”.
Uśmiech znika z twarzy króla.
Trzeciemu zadaje tylko jedno pytanie.
– I nadal nie masz nic wspólnego z tą wojną?
- Nic.
Kładzie przed nim księgę handlową.
„Więc wyjaśnij, dlaczego obie armie kupują twoje strzały”.
Starszy król się śmieje.
Tym razem nad sąsiadem.
Ona mu pozwala.
Na razie.
Stopniowo rozmowa się zmienia.
Królowie zaczynają ostrożniej dobierać słowa.
Nie patrzą już na siebie, zanim odpowiadają.
Patrzą na nią.
Bo za każdym razem, gdy ktoś kłamie, na stole pojawia się właściwa litera.
Wymagany numer.
Właściwe imię.
Wie, ile zboża zostało w fortecach.
Wie, który z generałów jest winien pieniądze lichwiarzom.
Wie, który książę sypia z żoną swojego sojusznika.
Wie, który z spadkobierców marzy o otrzymaniu korony nieco wcześniej, niż się spodziewano.
I nikt nie rozumie gdzie.
Młody król w końcu zirytowany odchyla się na krześle.
- Nie zapominaj z kim rozmawiasz.
Cisza.
Starszy król przestaje się uśmiechać.
Trzeci powoli kieruje wzrok na kobietę.
Ona nie jest zła.
„Wasza Wysokość, gdybym zapomniał, z kim rozmawiam, powieszono by mnie dwadzieścia lat temu”.
Starzec śmieje się cicho.
Ale trzeci król patrzy na młodego niemal z żalem.
Zrozumiał już to, czego jeszcze nie rozumie.
Nie zapomniała, kto stał przed nią.
Odwrotnie.
Ona o tym wie aż za dobrze.
Teraz ona mówi.
Pierwszy król potrzebuje fortecy.
Porusza drewnianą figurką.
Twierdza pozostaje przy drugim.
Ale ten pierwszy trafia do morza.
Drugi chce wypchnąć obcą armię od jej granicy.
Porusza kolejną figurę.
Armia wycofuje się.
Ale w tym celu otwiera się szlak handlowy trzeciego królestwa.
Trzeci wymaga zapłaty.
Podaje kwotę.
Jest oburzony.
Wymienia handlarza, który już zgodził się pożyczyć mu połowę tej kwoty.
Król milczy.
Armie poruszają się po mapie.
Twierdze.
Drogi.
Granice.
Czasami - korony.
Początkowo królowie się z nią kłócą.
Potem ze sobą.
Potem zaczynają ją pytać, co się stanie, jeśli wykonają kolejny ruch.
I nikt nie zauważa momentu, w którym przestają to być ich negocjacje.
Rudy kot się budzi.
Sięgnięcie.
Wskakuje na stół.
Przechodzi pomiędzy literami.
Kroki przez rzekę.
Dotyka łapą małej drewnianej korony.
Ona spada ze stołu.
Zapukaj.
Korona toczy się po kamiennej podłodze.
Wszyscy milkną.
Młody król patrzy na upadłą postać.
Kobieta też.
Kot spokojnie siada na wolnym miejscu.
Pochyla się.
Podnosi koronę.
Odkłada to z powrotem.
- Bądź ostrożny.
Ona głaszcze kota.
- Przecież są tu królowie.
Starszy król się śmieje.
Po chwili drugi się śmieje.
Nawet młody człowiek pozwala sobie na uśmiech.
A negocjacje trwają.
Ale trzeci król patrzy na małą drewnianą koronę jeszcze przez kilka sekund.
Z jakiegoś powodu nie uważa już tego za zabawne.
Mija godzina.
Potem drugi.
Potem trzeci.
Za oknami noc zaczyna się oddalać.
Figury armii znikają.
W ich miejsce pojawiają się liczby.
Opłaty.
Gwarancje.
Imiona zakładników.
Pierwszeństwo przejazdu.
Terminy.
Ludzie, którzy jeszcze kilka godzin temu planowali wysłać przeciwko sobie tysiące żołnierzy, teraz wściekle kłócą się o obie wioski i opłaty za most.
Kobieta ich słucha.
I po raz pierwszy przez całą noc wygląda na szczęśliwą.
Bo kiedy królowie zaczynają kłócić się o pieniądze zamiast o krew -
wojna prawie się skończyła.
Skryba przynosi ostateczną zgodę.
Jest cisza.
Najstarszy król czyta to jako pierwszy.
Stawia pieczątkę.
Drugi ponownie czyta dwa akapity.
On stawia swoje.
Pozostaje młody.
Nie porusza się.
Przed nim kontrakt.
W pobliżu znajduje się jego mała drewniana korona.
Patrzy na kobietę.
„Nie pozostawiłeś mi wielkiego wyboru”.
- Nie.
Ona kręci głową.
„Zostawiłem ci najlepsze, jakie miałeś”.
Uśmiecha się.
Ale w oczach nie ma już radości.
- A jeśli odmówię?
Nikt się nie rusza.
Nawet stary król przestaje pić.
Za oknem zaczyna się świt.
Na dziedzińcu czekają setki jeźdźców młodego króla.
Jego sztandary wiszą na wieżach.
Jego armia jest kilka dni drogi stąd.
Tysiące ludzi wykona jego polecenia.
Kobieta nie ma armii.
Żadnych lądów.
Nie ma fortec.
Bez korony.
Przed nią są tylko litery.
Mapa.
Zimny kieliszek wina.
I czerwony kot.
Patrzy na króla.
Spokojnie.
– W takim razie będę musiał porozmawiać z osobą, która cię zastąpi.
Cisza.
Młody król patrzy jej w oczy.
Ona nie odwraca wzroku.
Starszy król powoli opuszcza kieliszek.
Trzeci patrzy na małą drewnianą koronę na karcie.
Ten sam, który kilka godzin temu kot przypadkowo upuścił na podłogę.
Teraz nikt się nie uśmiecha.
Młody król bierze swój pierścień.
Przytrzymaj go nad woskiem przez kilka sekund.
I stawia pieczątkę.
Trzeci.
Nie będzie wojny.
Kobieta zbiera listy.
Niektóre z nich pozostawiono królom.
Część wraca do worka.
Nigdy nie otworzyła czwartego listu.
Starszy król to zauważa.
- Co tam jest?
Patrzy na list.
Potem na młodego króla.
- Teraz nic ważnego.
I on to usuwa.
Młody król śledzi list wzrokiem.
Nigdy się nie dowie, co w nim było.
I może dlatego zostanie w pamięci do końca życia.
Kobieta zakłada lekki płaszcz przeciwdeszczowy. Czerwony kot zeskakuje ze stołu i podąża za nią.
U drzwi woła ją starszy król.
- Komu w ogóle służysz?
Zatrzymuje się.
Odwraca się.
Patrzy na trzech mężczyzn.
Trzy królestwa.
Trzy armie.
Trzy korony.
- Dzisiaj?
Krótka pauza.
- Wy trzej.
I wychodzi.
Królowie zostają sami.
Nikt się nie odzywa przez kilka sekund.
Wtedy do okna podchodzi starszy król.
Poniżej kobieta przechodzi przez dziedziniec.
Jasnozłota postać wśród żołnierzy, stali i ciemnych sztandarów.
Za nią biegnie czerwony kot.
Brama się otwiera.
Ona odchodzi.
Bez armii.
Bez herbu.
Bez korony.
Młody król wciąż stoi przy stole.
Patrzy na mapę.
W armii.
Do granic.
Potem bierze swoją małą drewnianą koronę.
Ten, który kot upuścił na podłogę.
Trzyma go w dłoni przez kilka sekund.
I dopiero teraz rozumie to, co pozostali dwaj rozumieli znacznie wcześniej.
W tym pokoju rzeczywiście było trzech królów.
Ale partia nie należała do nich.
